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Ich war nicht glücklich gewesen. Aber es hatte diesen Ort gebraucht, um es zu realisieren. Glück war die Absenz von Sorgen geworden, vielleicht war es auch nie etwas anderes gewesen. Jemals. Ich wusste, ich hatte genug zu essen für den nächsten Tag, genug zu trinken und würde es warm haben. Das war Glück. Und wenn es das nicht war, fühlte es sich jedenfalls genauso an. Ein Roman über die eigene Endlichkeit, Eskapismus und den Wunsch nach einem einfachen Leben.

"Die Indizien sprechen dagegen, dass es eine Instanz neben oder über dem Zufall gibt. Menschen neigen dazu, sich selbst zu wichtig zu nehmen. Deshalb brauchen sie Gedankenkonstrukte wie Schicksal oder Bestimmung. Denn Zentrum dieser Ideen ist immer man selbst, ist, was einem widerfährt. Dem Zufall ist ja scheißegal wer man ist." Und dennoch weiß ich nicht, was alles kaputt gemacht hat. Er, ich, die Stadt? Oder vielleicht wirklich der Zufall? Vielleicht ein bisschen von allem. Nach "Die Erk...