Il baissa les yeux. C’était un revolver qui s’appuyait sur ses côtes. Au bout du revolver, il y avait une main - couleur citron mûr - et, au bout de la main, un bras, lui-même appartenant à un solide gaillard, qui lui dit dans un parfait anglais : — Ne vous fâchez pas, Mr Morgan... Nous pourrions vous faire du mal ! Vous n’aurez pas le dessus cette fois, et je serais désolé de simplifier la question trop brutalement pour vous ! Voulez-vous avoir la bonté de lever les mains en l’air ? — Bon...

À un certain moment, Carvin se met à courir et, comme sa valise le gêne, il la prend dans ses bras. À ce moment-là, une explosion formidable retentit et, là où se trouvait Carvin, je n’aperçois — pendant une fraction de seconde — qu’une lueur aveuglante. La déflagration nous en fait tressauter sur place. Nous regardons et nous apercevons des débris informes sur le ciment de la petite place...

On se barre en vitesse ! Les autres galopent derrière nous. On les entend dans le grand collecteur et ils ne vont pas tarder à déboucher sur nos arrières. Les coups de sifflet sont stridents dans les égouts. Ça nous vrille les tympans mais, quand les sulfateuses vont se mettre à tousser, ça va être plus marrant encore. La lumière soudain rétablie nous éclaire en plein, au moment où nous allions franchir une passerelle. Notre guide est déjà engagé quand ça commence à crépiter. Nous nous apl...