El dolor cortó a Sam O'Brien como una hoja al rojo vivo. Jadeaba, pero su cuerpo de setenta años le fallaba. A un palmo delante de él había un adolescente larguirucho con gafas de sol y auriculares Walkman. Ambos iban apretujados entre otros cientos de pasajeros en este vagón subterráneo, que circulaba bajo el mar de casas del barrio neoyorquino de Queens en plena hora punta de los trenes de cercanías. Olía a sudor, perfume y loción para después del afeitado. Y pronto olería a muerte. El s...