Albany n’est déjà pas une ville très marrante, mais c’est un véritable enfer pour la communauté des homos. Et moi, un privé, qui fais partie de la confrérie, pensez ! Et pourtant, comme le dit un fervent défenseur de notre cause, si on déclenchait la grève générale des gays, la vie du pays serait à coup sûr presque totalement paralysée.

Montréal, 1964. Normand Bazinet est petit pour son âge. Quand sa grand-mère est assassinée avec l’embout d’un parapluie, dans son lit à l’Hôtel-Dieu, personne ne pense qu’il pourrait être le coupable. Mais, lorsque la police apprend qu’il avait dix ans et non sept, on l’envoie « pour son bien » dans une maison de redressement. À sa sortie, il a un seul désir : tout oublier. Ce qui ne l’empêchera pas de passer les vingt-cinq années suivantes à chercher la vérité. Parce qu’autour de lui les ...

En France, on les appelle des poulets. Aux États-Unis, des cochons. Au Québec ? Des chiens, même si on a souvent envie de les traiter de « chiens sales ». Quand ils font une connerie, pour la cacher, ils en font une plus grosse, qui devra être dissimulée par une énorme, et celle-là, par une monumentale... Mais si vous trouvez que c’est exagéré, attendez de lire ce qui est arrivé à Carmen Paradis...

Cet ouvrage est une réédition numérique d’un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d’origine.

On peut se croire mauvais tireur et recevoir les félicitations de la police pour un coup bien ajusté. On peut douter pourtant que le hasard soit seul en cause, surtout s’il est aidé par des voitures sans chauffeurs, des ambulances sans malades et des filles sans complexes. Mais au mois d’août, tout le monde ne part pas en vacances.

Cet ouvrage est une réédition numérique d’un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d’origine.

Il a touché à tout - le trafic des américaines, le contrôle des appareils à sous, le droit de regard sur les boîtes de nuit... toujours correct, sérieux, toujours ganté, le costume cossu, la cravate discrète, l’œil impitoyable. Il a dû commencer très jeune et très bas, mais on voit tout de suite qu’il y a tout avantage à ne pas le contrarier. C’est le Chimiste, mon patron. Chapeau, Messieurs !

Les routes, dit Chape, « sont comme les femmes. Il y en a de belles, de laides, de rétives qu’on apprivoise, des garces qui trompent l’œil et qui sont de vrais casse-gueule... » La route des Baumes, notamment, était une garce de route. Une sournoise. Une perverse. Et Chape qui croyait la connaître ! Virages faciles, côtes pépères... excellent raccourci pour gagner la maison de sa maîtresse ! Mais, par cette nuit de neige, le destin l’attendait au tournant. Et Chape, pour qui la psychologie...

Moi, personnellement, je n’ai rien contre les hommes. C’est mon corps, pourtant bien joli, qui ne peut pas les souffrir. La détestable habitude qu’ils ont de vouloir à tout prix m’entraîner sur le sofa dès qu’ils me rencontrent, ça, mon corps ne peut pas le digérer. Et le plus fort, c’est qu’après, ils me traitent de glaçon, les mufles ! Alors, pour les punir, je les empoisonne. Au cyanure. C’est une mode que j’ai lancée dans le Tout-Paris. Et, croyez-moi, elle fait fureur !

Une jolie barbe blanche courte, bien taillée de gros sourcils à rebrousse-poil, une peau bronzée, creusée de belles rides profondes, un splendide crâne chauve, brun, lisse, impérial. Le passage de cette vieillesse somptueuse se serait fait avec le plus grand naturel... s’il n’y avait eu cet œil grand ouvert et dans l’autre, un couteau, dont on ne voyait que le manche.

Et hop ! 700 millions embarqués en six minutes, directement du fourgon blindé de la Banque de France aux consommateurs, une belle brochette de truands chevronnés. Ah ! on pouvait en bâtir des châteaux en Amérique du Sud avec tout ce tas de pognon. Seulement le commissaire Jobert veillait... Un drôle de coriace, faites-lui confiance.

La nuit des Auverpins. Mon Dieu, quelle java ! Le Cantalou, le Charbonnier et la belle Laurette - tous des Auverpins ! - désespérant d’obtenir le chiffre du coffiot où, depuis vingt ans, dans une ferme abandonnée de Haute Provence, dormait un milliard et demi en barres d’or. Et le tueur qui bousillait tout le monde, y compris l’homme qui le connaissait, le chiffre !