"La forêt est le lieu d'un peuple devenu Invisible. Peut-être est-il vrai que jamais, Aujourd'hui comme hier, il n'eut d'existence, Ce qui pourtant en aucun cas ne saurait être Ni constituer une excuse suffisante, Acceptable pour quiconque a entendu : Il Etait une fois, c'est-à-dire hors du temps, Une fée, une bête, un roi, une reine, un Prince, un château dans les ronces au fond des bois, Taillé comme un diamant où dort une fille Sur laquelle veille un loup devenu un saint Par le jeûne et...

Cet ouvrage est une réédition numérique d’un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d’origine.

"Je mets en mon carnet ce que je ne sais pas;Ce que chacun de mes pas me découvre alorsQu’en marchant le ciel et la terre devant moiS’entrouvrent peuplés d’imprévus, d’événementsMinuscules : migration d’oiseau, criquetVert escaladant une herbe, avion en hautChien qui aboie : à tout instant l’éternitéQui frappe à la porte au moment même où le picNoir tape du bec pour extraire de l’écorceLes parasites dont il se nourrit. La pie,La buse, chacune à sa chanson, s’ingéniant –L’une sur l’arbre, l...

Robert Marteau est né en 1925, à Virollet de Villiers-en-Bois, dans la forêt de Chizé. Il vit actuellement en France, après douze années passées à Montréal. Les éditions du Seuil ont publié ses premiers ouvrages : Royaumes, Travaux sur la terre, Des chevaux parmi les arbres ; aux éditions Gallimard, ont paru : Pentecôte, Mont-Royal, Fleuve sans fin (Journal du Saint-Laurent).

Sur la butte de terre, les vestiges du château de Corcoue, et les bâtiments de l’abbaye qui en dépendait. En face, le marais, dont les chemins d’eau vont se perdre dans une anse de l’Océan. À l’abbaye, aux côtés de Georges Saguenay et de sa femme Numance, qui exploitent le domaine, vivent leur petite fille Allène, — et le père de Numance, Pentecôte, peintre voué à la lumière et à la transparence. Par un soir de février, Pentecôte décide de s’enfuir sur une barque, pour se perdre en cette m...

Le grand ciel, que je voyais — en éventail gris de Goya — s’éployer hier au soir au-dessus de la plaine du Poitou, il est fait aujourd’hui de festons et de bourrelets. Deux hommes, armés de fusils, écoutent leurs chiens de chasse brailler loin — et par intermittence — dans l’épais des bois. Comme je prends par le travers, le lièvre qu’ils poursuivent coupe le layon et, dans le houx, j’aperçois le retroussis blanc de sa queue, alors que les roitelets tout autour égrènent de frêles épis dans...

Cet ouvrage est une réédition numérique d’un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d’origine.