Elle avait dix-neuf ans. Pas jolie, mais sans contredit d’apparence débrouillarde. Personne, évidemment, n’eût songé à la trouver jolie. Il suffisait de regarder son nez. Ce bec d’épervier – il n’y avait pas d’autre mot pour le qualifier – ce bec qui émergeait d’entre des traits menus, et qui respirait tout à la fois l’astuce naïve et une énergie faite d’obstination, écartait indiscutablement sa propriétaire de la catégorie des jolies femmes. Dix ans plus tard, semblables appendices, pour ...