Arrojado a ser la vida, los dóciles días que un hierro ignoto impulsa, giran hacia la nada. Los viejos talismanes de los que hablara Borges distraen la mirada hacia su promesa blanca. Una promesa que sólo cabe tras los párpados cerrados. Las voces de todas épocas (el clasicismo palpita en presente en esta obra) es a nosotros, hoy, a quienes señalan. Porque cada nacer es un nuevo nacer del mundo y, con él, la paciente herrumbre halla su cuerpo. Paciente ante un amor que nos refugie, ante la...