« Cela ne faisait pour nous aucun doute : depuis quelque temps, la ville changeait. Presque imperceptible au début, cette transformation devenait chaque jour plus nette, plus visible. On sentait bien que la ville n’en pouvait plus de rester immobile. De curieux signes nous avaient alertés : les angles des immeubles s’arrondissaient, on se demandait comment, par quel miracle, mais cela nous sautait aux yeux, les façades se bombaient, comme des voiles, comme des ventres. On aurait dit que le...

Nous sommes le 5 novembre 2019 et je m’apprête à passer la nuit seul dans la Grande Galerie de l’Évolution du Muséum d’Histoire naturelle de Paris.Cette perspective est-elle si effrayante ? Je n’ai pas l’intention de laisser ma peau aux taxidermistes du muséum ! Ils ont assez à faire avec l’éléphant de mer. Je suis sans doute le seul de la bande au contraire qui ne risque rien dans les heures à venir. Sont réunies ici les conditions de la plus parfaite sérénité. Ces toi...

La littérature garde-t-elle encore pertinence pour dire ce qui conditionne notre vie au présent ?Et, quand nous nous saisissons de ce qui conditionne l’activité et l’échange, dans ses hiérarchies, dans ses symboliques, dans ses loisirs et ses conditionnements (du maître-nageur au rédacteur funéraire, du libraire à l’alpiniste, en passant par le notaire et le directeur des ressources humaines), gardons-nous prérogative du rire, de la critique, de la tendresse aussi (est-elle possibl...

Monotobio plutôt que Mon autobio, avec quatre O comme quatre roues bien rondes, car il s’agit de ne pas traîner. Nul temps mort dans nos vies, le train des conséquences ne ralentit jamais, tout s’enchaîne selon la logique impérieuse du destin. Nous rencontrons ici un écrivain éperdu, aux prises avec son autobiographie. Peut-il se permettre de passer sous silence les plus menus incidents de son existence ? Chaque instant compte. La seconde où il a marché sur sa balle de pi...

C’était il y a longtemps, au Moyen Âge peut-être ou dans l’enfance, Philéon aimait Godelive, une fille avec le cou très fin et des cheveux jaune soleil. Clodomir aussi était épris d’elle, allait-il falloir se battre ? Aujourd’hui, on se demande surtout ce que monsieur Ristretto, vieil écrivain qui observe le monde avec perplexité depuis la terrasse du café Les Grands Ducs, on se demande bien ce qu’il fait là, au milieu de ces souvenirs.

C'est en 1993 qu'Éric Chevillard fait paraître sa Nébuleuse du crabe, un livre étape dans la construction de son fantastique. Crab, le personnage principal, est une forme, une durée, un système d'idée, une critique de Léonard de Vinci.Mais, avec Chevillard, les personnages de roman ne s'arrêtent pas au livre qui les fait naître.Ici, l'auteur inventeur de Crab est aux prises avec son propre personnage. Des voix contestent, assaillent, commentent. Une journaliste de ...

Si Ronce-Rose prend soin de cadenasser son carnet secret, ce n’est évidemment pas pour étaler au dos tout ce qu’il contient. D’après ce que nous croyons savoir, elle y raconte sa vie heureuse avec Mâchefer jusqu’au jour où, suite à des circonstances impliquant un voisin unijambiste, une sorcière, quatre mésanges et un poisson d’or, ce récit devient le journal d’une quête éperdue. « Ronce-Rose s’ouvre comme un journal intime tenu par une petite fille avant de laisser place à une intrigue pl...

Pour se connaître enfin soi-même, il n’est pas de meilleur moyen que de connaître bien son ennemi. Ordinairement, celui-ci ne fait pas mystère de sa personne : on ne voit et on n’entend que lui partout. Mais le narrateur de ce livre va devoir s’employer à débusquer le sien, mort en 1888 et oublié presque aussitôt. Désiré Nisard, critique littéraire académique et compassé, sermonneur versatile, n’en a pour autant pas fini de nuire. Il a pesé de tout son poids sur la trame légère des jours c...

Dans une ville inconnue d’Europe de l’Est, un homme esseulé et exilé de Paris, qui ne comprend pas la langue locale, erre par les rues… Honteux de sa corpulence, il fait pourtant diverses rencontres féminines, qui vont le conduire à se blesser le pied gauche. De cette plaie purulente, il ne tarde pas à tirer un étrange plaisir : car dans ce pied apparaît Suzanne, son amour disparu… Ce conte noir à l’ambiance « kafkaïenne » (on pense ici au Château) bascule alors dans une histoire d’amour f...

Il m’a été confié et j’ai accepté de le garder en observation. On aura estimé à juste titre que j’étais le seul qualifié pour mener à bien cette étude. Il est maintenant là, devant moi, étrangement mobile, brûlant d’on ne sait quelle ardeur. Curieux sujet, décidément. Je vais prendre bien soin de lui.

On se croyait quitte de ces sornettes, pour parler franc. L’enfance est derrière nous. Et le conte du vaillant petit tueur de mouches est une vieille histoire. Or voici qu’un écrivain prétend soudain devenir l’auteur conscient et responsable qui fait défaut à celle-ci, enfantée négligemment par l’imagination populaire, soumise à tous les avatars de la tradition orale puis recueillie en ce lamentable état par les frères Grimm au début du XIXe siècle. Il a des ambitions. Il compte bien éleve...

MOI – REblochon, pas ROblochon… ! SUZIE (au bord des larmes) – Oh non… pourquoi tu m’as dit ça… !? C’était bien mieux, ROblochon ! Éric Chevillard est né en 1964 à La Roche-sur-Yon. Il est l’auteur d’une vingtaine de romans et textes brefs, notamment chez Minuit et Fata morgana. Depuis 2009, il donne sur son blog « L’Autofictif » chaque matin (sauf durant l’été où il s’octroie une pause dominicale bienvenue) trois courts billets dont l’ensemble est réuni annuellement en volume à L’Arbre ve...